Película Lagrimal [Recuerdos de Sandy] // Parte I

Capa Lipídica

Déjame que te lo deletree: C-A-D-A... Ahora no caigo. Bueno. C-A-D-A-V-E-R. Cada ver tiene su margen, cada verga su inercia. Lo que más me asusta, lo que hace que me aferre a las personas, es la inconsistencia biológica. Esto solo lo digo para que entiendas el tipo de persona que soy: diminuta, acojonada. No desde ayer donde yacían los cristales, sino desde que mi retina distingue la grieta que rodea una puerta cerrada. He temido las dimensiones de la cuna, los pasillos elásticos de la noche, el sosiego de los objetos. Todos mis espejos miran la pared reflejando un centímetro de nada, porque había muecas que ni yo las soportaba. Faces torcidas y recíprocas como la que ayer atisbé entre piernas erguidas, columnas negras de un ágora improvisado. El asfalto callaba bajo los semáforos apagados y recordé los circuitos hundidos y las conexiones inalcanzables. 

Capa Acuosa

Lo que aquí no estoy seguro, pero quién me va a decir que en momento alguno lo estaba. Que dios me jale, carajo: mi pensamiento. Y el alcalde en el televisor de la gasolinera que lo veo sin esmoquin por vez primera. La papada que le balancea más por gordo que por preocupado. Pero el hombre está bien serio. Lo que lo sé porque tiene la frente brillando como los ojos de mi sobrina cuando le digo lo que ese día le traigo hamburguesas de esas que le traigo cuando las circunstancias no se jalan mi propina. Tal que dicen que nos llega lo peor a nosotros. No a los taxistas, a los que estén aquí cuando toque, lo que se dice que hoy, aunque yo admito que estoy más que acostumbrado, por supuesto que de poder evitarlo lo evito, pero recuerdo que el primero lo pasé en casa de mi amigo y entonces siento cierta nostalgia, y también son estas las oportunidades lo que mis papas soñaban encima de un tren y otro y también es el riesgo lo que promete el éxito. Dios lo sabe, carajo. Pago por los cigarrillos y solo salgo el hombrecito echa la valla tal que me mira por su ventana de su prisión improvisada lo que me hace pensar en dios con mi mujer en sus brazos solo que lleva grillos tal que dios no se mueve solo me habla y dice nada más “agua” porque siento la lluvia y corro a mi taxi.

Lo que pronto noto un brazo de los que mi trabajo es encontrar, y cuando veo lo que me toca es ya tarde, tal que la figura diminuta, apenas recta, se me hace coqueta como de película blanco y negro, de las que veía de joven sin saber lo que era o el sexo o la historia. Otra borracha, dios la ayude, carajo: pienso pero me preocupa más ser recompensado por asumir la responsabilidad. Dos hombres de traje y la chica semiconsciente se suben al asiento de atrás, lo que ella murmura una queja, casi un arrullo, que los hombre ignoran, lo que no dudo es por su empatía y frustración con el exceso de la joven, cosa que sé por el gran porcentaje de mi matrimonio que consistió en ignorarnos las transgresiones del otro, que después llega pensar la estrategia de reaccionar a la negligencia del otro. El amor no es cosa perfecta ni es lo que uno debe hacer pero si lo que un día a cada uno se le antoja, lo que es duro porque es involucrarse para acabar más enojado que solo; tal que la cama es una pared en horizontal y entiendo lo que traman los hombres a estas horas de la noche. Uno de ellos me da una dirección y los dos se ponen a hablar.

- Genial el local. Y la comida. Joder, estoy que reviento.

- Yo apenas he probado nada. Demasiado nervioso.

- Pues te has perdido unos hors d'oeuvres alucinantes. Ese atún. ¡El atún ni me gusta!

Por el retrovisor, observo la muchacha. Duerme o se hace que duerme con su cara contra el cristal, con sus labios lo que están sueltos pero espásticos. Tal que avanzamos por la lluvia y la ciudad esta desangelada, lo que me deja vía libre y conducir se hace de lo más fácil. De los edificios lo que quedan sólo esquinas apuñalando una cortina gris. Los hombres siguen su plática despreocupados.  

- Las vistas: tremendas.

- Pero has visto los cruceros, ¿verdad? ¿Crees que evacuaban?

- Muchos se han largado. Algunos ni se han asomado.

El silencio lo que aprovecho para interpolar; un poco de conversación engorda la propina:

- ¿De dónde vienen? ¿Hay algo en esa zona?

Lo que uno de los hombres se inclina hacia el reposacabezas del copiloto, tal que su rostro parpadea al borde de mi vista.

- De una boda - oigo.

- Aquí está bien - interrumpe el otro -, solo la vamos a acompañar arriba y después volvemos al centro, si puedes esperar.

Antes de que diga nada, la muchacha se ha desplomado en la acera. El viento entra frío en el carro. Lo que tiene suave llorar o resollar la niña. Uno de los hombres, el más delgado y oscuro la levanta y desaparecen por un portal. El otro hombre sigue sentado en el asiento de atrás. Lo que la mano la tengo reposada en la manilla por si acaso. Si corre saco el bate. Circunstancias y mi sobrina se queda sin brillo; lo que hace que coagule la sangre en esta ciudad. Pero hablo:

- ¿Ha sido buena boda? ¿Quién se casaba?

- La hermana de mi amigo. Ha sido mi primera vez en este tipo de boda, es decir, india. Ni ramos de flores ni esmóquines negros. Ha sido interesante.

-Mucho alcohol - lo que digo no entiendo muy bien por qué, si por saber sobre la niña o por hacer ligera la noche que espera.

- Tatuajes henna, regatear por los zapatos del marido.

- Es buena noche para pasar tiempo juntos - sonrío nervioso por el retrovisor.

- Lo mejor ha sido la sabana. Les sientan a los dos, marido y mujer, uno enfrente del otro, divididos por una sábana blanca que sujetan los hermanos de la novia. Técnicamente en estas bodas es el hermano que está dando la hermana. De todos modos, el cura, o lo que se llame en este caso, habla de la sábana como símbolo de su diferencia indiscernible, de su separación fibrosa. Supongo que se parece al velo cristiano. Pero por alguna razón esto tenía mucha más tensión. Los dos hombres sujetando la sábana, todos esperando el momento a que cayese, a veces hasta caía unos centímetros sin querer y todos temíamos el contacto precoz. Y ahí están los dos en su triste partición. Y el hermano suelta la sábana para que se encuentren.

Escucho pero es el portal lo que me envuelve, un arco oscuro y quiero que sus lados solo haya uno. Lo que quiero que el hombre siga hablando, y que la niña no vuelva a mi mente. Tal que la noche siga y el peligro sea solo mío y lo acaricie por ambición y no por culpa, lo que dios en los grillos y el brillo en los ojos y todo lo que olvido me enseñó la libertad.

El aguijón, el tigre y la granada

Imagina

la soledad del loco en un momento de silencio absoluto. Esa soledad torcida, que aúlla

Imagina

un cuerpo; solo el cuerpo, sin cabeza, que parece como cortada de una foto; imagina sus estremecimientos violentos y enfermizos: las manos que interpone ante el látigo y las cadenas: débil defensa; imagina sus laceraciones, los bordes de la herida que rezuman, burbujean y supuran

Imagina

ese huevo acuoso y rojo que se quiebra en nuestro interior; su sol de sangre sonriendo

Imagina

su rostro impasible, como de diosa griega, como de máscara tribal de rito funerario; la sonrisa macabra de sus ojos negros, llenos

Imagina

caminar hacia una mujer reclinada, drapeada de Henry Moore; en el claro de un campo vasto y verde avanzas hacia su colosal empaque, su pecho robusto y abultado, sus miembros tersos, su cabeza jíbara; imagina que en tu trayecto solo miras sus ojos mínimos, hondos; imagina el abismo en esos agujeros en la piedra

Imagina

que tu avión frena sobre las nubes, que eres el único pasajero

Imagina

un discurso silencioso, de cadencia gélida; la boca que lo exhala como una rosa seca

Pablo Ballesteros

Por la mañana hace 10 kilómetros marcha y se cruza con una señora que le dice: "¡Eeeeestos huevos están crudos!" Le guiña el ojo, levanta las cejas muy intensamente (estas dos acciones por separado, tras muchos fracasos). No es una señora.

Aparte, toca la guitarra. Pasa la palma de la mano por el mástil, la caja, las cuerdas. Acerca la oreja, luego la nariz. Se embriaga de ese aroma algo más agradable que el de la moneda manida. Parpadea muy rápido con la boca abierta mirando al techo, extasiado. Y entonces maúlla. Maúlla muy mal, como un actor español. Otra cosa que le gusta hacer es morder una fregona como perro rabioso, sacudiendo la cabeza en vaivenes bruscos, y tocar la flauta a la vez. Realmente, hacer, hace lo que puede.

Se gana la vida saboteando a multinacionales, contratado por unas para atacar a otras. Es un hacker. Su modus operandi consiste en entrar a los servidores del correo electrónico y marcar como leídos correos que no lo están y cambiarles a otros las etiquetas de prioridad. Es harto difícil calcular los daños que puede ocasionar a los peces gordos, pero en 30 años no lo han pillado, quizá porque siempre paga en metálico. Es un tío grande, le gustan las antípodas. 

Con eso y una vuelta al perro, pues ya ha echado el día.

Kära Herrar

Denzel Washington is...

Estimados señores, que soy Fernando Franzón Franzón, de Cervera del Río Pagasaza, Calle Enmedio nº5, de aquí de la Comunidad Foral de Navarra, en España, y que les mando una foto para que sepan que soy yo, que me han dicho que hay que ponerla, y es la única que tengo, es de la romería de la virgen del otro año, que ahora el pelo me lo he cortado, y es que el domingo me iba a hacer el nieto una para hoy pero no pudo venir, que su padre a veces no lo quiere traer a verme, y que lo que tengo en la frente, que fue una broma de la fiesta del agua, que hubo un altercado y me dibujaron ahí esa letra y no se va, ya hace casi seis años y nada, pues que no se va, y que me la hicieron porque en la fiesta del agua se hacía antes en todo el pueblo, ahora no, ahora sólo se hace en la plaza desde hace seis años, pues que como era en todo el pueblo pues que vinieron unos de Orduña a echar gasolina y que me bajé corriendo a por ellos a la nacional con un cubo lleno de agua porque era la fiesta del agua, y que ellos no lo sabían, que eran de Orduña, y pues perdí el conocimiento y luego tenía la letra en la frente ya hecha y no se fue, y desde entonces no se va, que yo antes era el cartero y sé cómo se escribe una carta, pero ya no soy el cartero, que no hay cartero en el pueblo ya, que ahora el correo lo sube un pollo desde Tafalla y va por todos los pueblos, y que dice que él para donde le dicen a él, que yo ahora no hago nada, aquí estoy, en los jubilados y en el bar, que hay tres en el pueblo, y me pongo a tocarme el final de la garganta con tres dedos, que no sé qué pasa pero que si meto cuatro no puedo, no devuelvo porque ya hace mucho que no devuelvo pero que con cuatro dedos no llego hasta el final de la garganta, que sólo me toco la lengua por atrás que tiene unas bolas y no llego más, que eso al Braulio le hace mucha gracia, que el Braulio es un lamparillas, que subió un día a la Cueva del Monteón y que se encontró a uno, y que le dije ¿cómo uno?, y me dijo, que no sé, pero que ahí estaban los huesos de uno, que fue la Guardia Civil y resultó ser el de las piscifactorías de Estella, qué valor meterse en la cueva y pegarse un tiro, que tuvo que ser por algo de faldas que ese era un vividor, mucho vicio, y nos acordamos del Padre V., que fue un cura de aquí de la sierra que cuando éramos niños nos hizo un pedófilo a los del pueblo, y que antes eso daba igual, que todo el mundo lo sabía pero que daba igual, y es que igual era muy querido el Padre V., que hacía mucho bien en la sierra, pero que dicen que unos chavales de Pamplona que lo metieron en una furgoneta y lo echaron al río por el barranco pero que no murió V., que no se hizo nada, que ahora ya está muerto pero no de eso, y que oigan que mi nieto les mandó hace ya unas semanas lo del sorteo de las chapas de Cacaolat, que estuvimos todo el pueblo juntando las cien chapas, que aquí no mucha gente toma Cacaolat y que no tenemos noticia, que a ver si nos pueden decir quién ha ganado o qué que aquí no tenemos noticia, eh, buenos días.

frida

Una niña morena me dice que me de cera
a las cejas porque me van a salir mariposas.
Sra., tiene usted dos orugas, me dice,
aféitese el pecho, aféitese las pistolas.

Todos sabemos
que la felicidad
es una bandera
gris oscura

pero el remedio para el temor, mi’ja, 

no son dos rayas tatuadas en la frente
ni las caricias de una navaja.

Es el hambre
que tiembla ocre
en tu rostro

y el desierto
que cojea
en tu mirada.

Aunque lo omitimos en tus libros, mi’ja,
para que crezcas temeraria e insegura,
las hazañas humanas no son más
que periferias salvajes y crudas.

Mas claro
que deseo
ser escueta,

tal lienzo
que el tiempo

me rechaza.

Las caras de la moneda

  Joe Schimmel es un hombre preocupado por la salud mental de la juventud. Por la nefasta influencia del rock en las mentes de púberes moldeables. Por los mensajes subliminales que grupos como Judas Priest incrustan diabólicamente en sus letras con el objetivo de atraerles bajo su ala negra de frenesí y decisiones equivocadas. Schimmel se afeita cada mañana y tiene un tupé maravilloso, una función matemática muy bella curva su flequillo enlacado. Vean:

  Schimmel confeccionó en su sótano un rockumental cristiano en el que analizaba y vituperaba sin filtro a ciertos conjuntos de música rock. Una televisión de tubo, un vídeo-grabador y una cámara de vídeo de mano formaban todo su equipo cinematográfico. Hizo un trabajo loable, teniendo en cuenta el tema escogido y sus limitados medios. No obstante, lo que genuinamente honra a Schimmel es la imagen que cruza su mente (de un lado a otro, formando una película perenne de un solo fotograma repetido ad infinitum). Es la de James Vance. Víctima de una proposición subliminal repetida incesantemente por Rob Halford, cantante del mencionado grupo herético, que decía a lo largo del disco Do it! Do it! Do it! 

Al pobre James Vance

no se le ocurrió otra cosa que sellar un pacto con su difunto amigo (difunto ahora; el pacto lo sellaron ambos bien vivos) y volarse el cráneo con una escopeta. Ray Belknap, el amigo, atinó de lleno y se desplomó con la testa como un solar. Vance vaciló al apretar el gatillo y solamente se dio de refilón; quedó tal que así:

  Su rostro se paseó como una flor pasajera por la televisión americana con una insistencia y una crudeza antes desconocidas, que contrastó fuertemente con la extraña y culpable risa floja que a algunos desalmados les provocaba escucharle hablar cada vez que le entrevistaban. Culpaban él y su madre duramente a los británicos Judas P., que fueron juzgados en EE. UU. y declarados inocentes, si no me equivoco.

   Así las cosas, Vance murió dos años después de su suicidio satánico fallido por problemas con las drogas.

Asco

Huelen a pedo
a culo y a mierda,
su comida huele peor.
Son la fuente
de toda roña.
Siempre hambrientos
gordos como una nutra
no tienen la culpa
pero dan asco.
As-co.

Y mientras tú te lucras,
la sopa con pelos
me la tomo yo.
Codiciosa, pesetera, cerda.

Acabarás en Florida, Niza o Rio
manteniendo a surfistas
efebos para que te rompan en dos,
que también tendrán que tomar
sopa con pelos.

Hasta que uno se canse
y te abra la cabeza con la tabla
y se lo lleve todo,
y se vaya.
Y durante esa semana,
darán más asco que nunca
pero no pedirán comida.

Stark Utbildning

Toda liebre necesita de su celo como queridos padres que toman té. Y uno de ellos, hablo de los celos animales, es esencial para romper los músculos. 

Ahora recibiréis unas clases de canto con tres diferenciales, ajustados al volumen. Debo advertir de que esta rutina es meramente auto-sexual y no debe realizarse en presencia de personas conocidas:

Éste es usted seguro de que serán prácticamente guisantes.

A) Lunes (gritaremos "Bodas ancestrales"), se realizará los LUNES.

B) Miércoles ("HMS Brittania"), esto también se hará los LUNES.

C) Viernes ("The Lady Vanishes"), la alarma en el expreso no se realizará nunca, NUNCA.


Lunes:
Equipo prensa supinación RAID: la principal diferencia con respecto a los cambios desconocidos en el desempeño del rizo es mantener y poseer. Tres quiroprácticos canadienses encontraron que el 27% más prefería un cofre agarre de trabajo.

Los mata bien muertos

Jueves:

Había una señora conmigo. Aquí no había ninguna señora inglesa. No, era la señora que estaba conmigo cuando me dieron el golpe. Ah, ¿el golpe le hizo olvidar? Puede que yo sea tonta, pero si se trata de una broma no le veo la gracia. Todo esto me parece absurdo. Perdón, yo la conocí ayer en el hotel. Muchísimas gracias.

Lady Floyd camino a casa en un cesto

Viernes:

Se realizará los lunes. No se volverá a realizar los martes. Porque ese día, serás un hombre.

Jueves, 3am.

No hagas esto, en ningún caso

Una última aclaración: 
Mantenga los ojos fijos en el bar, en uno sólo, hay en el mundo un bar que es el tuyo, encuéntralo. Ve desarrollando el ejercicio del alcoholismo ante una cierta mujer zorra de tu elección, haz que te atormente, y luego empléala para todos los usos. Te voy a dar un consejo para hacer frente a tu propio padre y el conocimiento de los propios productos.

Todos mienten, ¿pero por qué?, ¿por qué?

elegía

Acabo de cagar bolas con tal semejanza a trufas
que si me las sirvieran en un restaurante
exigiría ver al chef, al que reconocería
por sus múltiples apariciones en algún programa
que cruzaba durante los anuncios de otro programa
que me había distraído del thriller británico
que me había recomendado un amigo erudito
de los que tengo algunos (que es decir demasiados),
para preguntarle cómo es que mi mujer
lleva tres días sin aparecer por casa y hasta
dónde podría estar esto relacionado con que
el microondas intermita ya solo 00:00
pero caliente palomitas igual o hasta mejor,
a lo que el chef me contestaría con una espuma
de pena en un globo de miel cristalizada
centelleante como un pez - de documental,
no como los que compro a mi hija cada mes
cual sacrificio al dios de la soledad y el mal
humor - cuya precisión geométrica mi cita
erudita definiría como el erotismo más triste
del mundo o quizás la tristeza más erótica
del mundo en su blog gastronómico
que yo pretendería leer, una simulación
trivial que sin emargo me recordaría
de lo holgados que son los años compartidos
con su desprecio y angustia, su nada intermitente,
pudiendo decir que uno ya no puede
volver a una mesa común que desaparece.

Primavera de 2045

  Bajo los pinos pasea Damián, ya un adulto podríamos decir que triste o quizá es más acertado el adjetivo desengañado. Aún recuerda, sin embargo. Los años no han podido borrarlo todo. Recuerda, mientras las agujas de los pinos crujen bajo sus pies descalzos y la resina de los troncos se calienta y se vuelve más y más viscosa, aquel día en el colegio.

  El bigote del señor Bruscus, hirsuto, cepillo, morsa, aglutinado, tiene vida propia. Absorbe mi atención y parece hablarme, su frente despejada y reluciente atrae el calor de la luz del aula y las perlas de sudor corren explanada abajo hasta la comisura del bigote engominado hacia arriba. El señor Bruscus me da un capirotazo en el cogote: es mi turno. Hoy declamamos poemas. He trabajado durante una semana mi poema. Mi madre dice que le recuerdo a Rimbaud, mi padre dice que tengo voz de niña. Miento, mi padre desapareció cuando era niño. Leí este fragmento de mi magnum opus prima:

(...)

Nadie cocina mejor que tu madre, nadie más salado

Nadie con tantas verduras, nadie te mira más blanco que

Esa cara obtusa que quiere ser tuya cada noche y cada

Mañana se despierta vomitando y llorando sola

Nadie entierra hormigas muertas y escarabajos vivos

en aquella maceta diseñada en la cabeza de una muñeca chochona, 

su cerebro la tierra seca y su pelo una maleza amarilla y bastarda

Nada cubre mejor una calva nueva y alegre que un 

Sombrero con miel

(...)

  Una vez hube finalizado mi canto, tragado saliva blanca y dura, y mirado al frente, noté un impacto en la nuca. Una bola de papel del tamaño y la forma de mi vesícula biliar, untada en fina saliva pegajosa, resbalaba por mis vértebras cervicales, tropezaba con el cuello de mi uniforme y caía con un ruido sordo en el pupitre verde de mi compañero de atrás. Recuerdo tocarme la zona del impacto, y ver sangre en mis dedos y nada más.

Draft Prank

(…)

-EPS: ¿Siempre tienes que cerrar las entrevistas así, sin sentido y repitiendo lo que dice tu hija cuando le entra la bajona?

-HC: Y entonces me doy cuenta de que he roto en llanto y escucho Daft Punk, y me maravillo de lo daft que es el punk, y lo buenos que son Daft Punk. Encima son franceses.

Madrid, 14 de abril de 1997. Hermenegildo Cienfuegos es fontanero.

Stjärntecknen

"Vive como bestia entre las bestias y no tengas por delito 
estercolar tú mismo el campo cuyas mieses recogerás."
JOHANN WOLFGANG VON GOETHE - Faust

Previsión general de la semana:

Marte y Venus irán a ministrar y van a estar ejerciendo los terneros de autocontrol, algo que obligará a la necesidad. Hay estudios, sí, y por supuesto que he perfeccionado a la gente común. Tú eres poderoso, ¡muy bien por tu belleza!

En resumen, parecerás ser la causa de la más grave y la falta de inclinación a sufrir, Mercurio y Neptuno sextil ligeramente canalizan a los fuertes de mente, el más clemente y misericordioso pez de una virgen.

Aries: tu estancia continuará atentando contra tu vida o contra la de un familiar, o no, si no tienes gato. Eleva tres plegarias al sol, nada 500m a braza. Sopa: de verduras.

Tauro: en el trabajo todo son éxitos, no más flatulencias. José Ignacio no te volverá a molestar, nos hemos encargado de todo. Sopa: sí.

Géminis: tu colon irritable no te dará un respiro. Hoy lleva pañal.
En la nueva política del interés pronto te desvaneces. Sopa: de sopa.

Cáncer: cuidado, va a llover fuerte, cobramos deudas. Ten mucho cuidado. Seriedad. Cuidado. Pronto disfrutarás de lo que los astros reservan especialmente para ti. Sopa: no, cuidado.

Leo: Júpiter ensalza tu actividad amorosa, es hora de retarse a uno mismo, intenta lamer tu propia bolsa excrotal, aprende en el proceso, medita y disfruta. Sopa: de grama, centinodia y tomillo.

Virgo: bebe mucho alcohol, sabes que te lo mereces. Comienza un tratamiento de choque apoyándote en tu sopa. Sopa: Colchicina 50mg, Pariet 20mg (Omeprazol 20mg), Amoxicilina y Ácido Clabulánico.

Libra: ten en cuenta tu doble acción benéfica sobre tu hígado y tus riñones. Te quieren aunque no te hablen como antes: Sopa: de hígado y rúcula, de ser virginal.

Escorpio: conocerás a alguien nuevo en tu vida, desconfía, no es quien dice ser. Pídele consejo a un operario de metro. Sopa: de ascuas ardientes en tu boca. Recita conmigo.

Sagitario: Cupido no es nada fácil, pero pondré ganchos en ti para que el odio y la cuenta de la muerte de tus amigos y vecinos crezca. Sopa: de amiga sopa.

Capricornio: dales alegría a miles de mujeres. Aún no les ha abandonado esa esperanza de ti. Todas las estrellas, de una manera, si están de tu lado. Sopa.

Acuario: el trabajo de amor con que me has amado cada día... ¿Cómo quieres que me olvide de lo que introduces? Que no me olvidé, que no. Sopa: puta.

Piscis: tienes que ser más directo, no le des tantas vueltas a las cosas. Mátala, mátala, mátala, mátalo, mátalo, mátate. Sopa: de ella y de ti.

hay una cosa

que no cambia nunca y es la vergüenza 
ahora en BLU-RAY y en Amazon Instant Video
para que calles de una puta vez y consigas llorar solo 
entre jornadas pero luego no le digas a tu hermano 
que no te he avisado de la luz y cómo quema 
si te pasas la tarde entera sollozo a sollozo 
en el coche como un ladrillo recién lanzado 
como una pierna recién pegada a su pelvis 
de papel maché como tú cuando dices que el camino 
es el camino es el camino es el camino y te ríes 
por el retrovisor como insinuando que aunque eres mi padre 
a veces me podrías matar y serías uno y un camino 
y solo pensarías en mitología viendo las constelaciones 
desde tu celda y en como hasta los dioses llegaban 
a situaciones en las que o se jodían o se jodían 
y eso sin haber deseado mal a nadie nunca de no ser 
que fuese un mal merecido como cuando Federico 
perdió dos dedos jugando al poker con cubanos 
que desde luego vaya gilipollas pero ni él quería 
hacer daño a nadie que es como decir que el mal 
no surge del mal ni del deseo del mal ni de la idea del mal 
sino de la incapacidad y de la planta del pié 
con la que el corazón aplasta insectos y también 
es como decir que hay una colina y una colina y una colina 
y la vida es cruzar Roma para llegar a un concierto 
que en el fondo te importa un chirreo de pedo 
ya que ni hablas el idioma ni te gusta el rap 
y solo vas poque te gusta follar y ni eso te entusiasma 
de manera transcendental solo que no vives en Roma 
y sí hablas el idioma que es lo desgarrador
y heroico de todo esto que hablas el idioma 
pero por desgracia lo hablas bien